Proposition de Monsieur le goût des autres - Devoir 180
Cette énième vue de Paris me fait me poser une question. Ce n’est pas la première fois que je vous soumets une vue de Paris. Parfois au soleil mais souvent il est vrai sous un éclairage moins vif, voire sous la pluie. Mais ce qui m’amène à me poser des questions, ce ne sont pas les endroits décrits, non. C’est la fréquente présence de cette femme qui semble ne sortir que par temps de pluie. Histoire de sortir ce parapluie rouge qu’on lui voit chaque fois. Sa mise change mais elle semble n’avoir que ce parapluie rouge. Auriez-vous une idée de ce qui la meut en ces jours tristes ? J’attends de savoir ce que vous en pensez. À lundi, donc…
La dame au parapluie rouge
9 décembre 2023, dix heures du matin. Elle est là comme samedi dernier. Elle contemple tristement l’avenue des Champs-Élysées. Depuis neuf heures, elle attendait languissamment. La pluie drue tombe sans relâche, rebondissant sur son parapluie rouge. La froidure la recouvre tout entière, elle grelotte.
Il ne viendra plus, pense-t-elle.
Ils s’étaient rencontrés en novembre -ici même- lors d’une visite guidée. Il pleuvait comme aujourd’hui. Elle avait glissé et lui s’était empressé de l’aider à se relever. Un café proposé plus tard pour le remercier et la suite se déroulait comme dans un conte de fée.
Ils ne s’étaient pas quittés de la journée. Ils s'étaient revus le samedi d’après et depuis, elle se sentait légère et libre comme l’air ce jour-là !
Il lui avait pourtant donné rendez-vous au même endroit, à neuf heures précises pour profiter de la journée.
Elle va partir lorsque deux bras la poussent en avant… son sac tombe, la chute est brutale, le voleur court déjà.
Elle peine à se relever lorsqu’une force étrange la cloue au sol.
Il est là courant après l’intrus. Son héros revient d’un pas assuré, l’aidant à se relever.
Il lui tend son parapluie rouge et son sac :
— comme l’autre fois, plus de peur que de mal ! Tu m’offres un café au bistrot du coin ? Rouge de plaisir, elle chuchote : — oui mais j’ai surtout besoin d’un bon bain, tu te souviens…
Treize heures. Elle regardait tomber la pluie par la fenêtre, puis plus rien. Elle sort de sa baignoire.
La porte s'ouvre.
— T'es déjà rentrée, chérie ? Il me semblait que ce mois, tu travaillais comme guide toute la journée du samedi ?
— Non, finalement la visite a été annulée.
Son parapluie rouge égoutte sur le tapis de bain, son sac est là près d’elle. Aurait-elle rêvé ?
Samedi prochain, c’est sûr, elle se rendra avant neuf heures au pied de l’Arc de Triomphe. Qui sait, le conte de Noël continuera peut-être...
